be different
Здесь, внизу, грязные улицы. Они петерекают одна в другую. Путаются, петляются. По ним шагают тысячи ног, рзмешивая грязь. Здесь, внизу, холодный дворы и мириады стен. Разных. Кирпичных, грубо сработаных или с изящной каменой кладкой. Ржавых, отполированых до блеска. Ровных, кривых, высоких и низких. От них рябит в глазах. Сотни за сотнями и нет им конца. Куда не повернись, везде сетны. Глухие стены. Через некоторые можно перелезть, некоторые сломать, а об некоторые только зря разбиваешь руки.
Шаг за шагом, сколько бы ты их не сделал, вокруг стены-стены-стены-стены...
Стоит закрыть на минуту глаза и стены начинают подкрадываться ближе. Обступать, окружать. И главное - не спать. Иначе рискуешь проснуться от нехватки воздуха. Когда вокруг так темно, что даже не видно сжимающих тебя стен.
Можно их толкать, ставить препятствия... но они всё ближе. Сжимают, сдавливают, чтобы кровь впиталась в затвердевший цемент, чтобы втереть тебя в кирпич до кончиков волос.
Можно вылезлти наверх. Грязным и хрупким, как стекло. Но там новые стены. Подползают, стоит выпустить их из внимания. Заманивают тебя. И снова давят.
И сколько не корабкайся, всё новые и новые стены. Пусть, качественно другие, пусть. Но стены. Стони, тысячи, миллиарды, мириады...
Однажды тебе надоест. Или просто не останется сил. Останется только прикусить губу и запрокинуть голову. А там вверху, где-то непостижимо высоко, в молочном небе, горит аметистовое солнце и крылатый художник чертит перламутровую радугу.
Здесь, внизу, грязные улицы, холодные дворы и стены, стены, стены...
Шаг за шагом, сколько бы ты их не сделал, вокруг стены-стены-стены-стены...
Стоит закрыть на минуту глаза и стены начинают подкрадываться ближе. Обступать, окружать. И главное - не спать. Иначе рискуешь проснуться от нехватки воздуха. Когда вокруг так темно, что даже не видно сжимающих тебя стен.
Можно их толкать, ставить препятствия... но они всё ближе. Сжимают, сдавливают, чтобы кровь впиталась в затвердевший цемент, чтобы втереть тебя в кирпич до кончиков волос.
Можно вылезлти наверх. Грязным и хрупким, как стекло. Но там новые стены. Подползают, стоит выпустить их из внимания. Заманивают тебя. И снова давят.
И сколько не корабкайся, всё новые и новые стены. Пусть, качественно другие, пусть. Но стены. Стони, тысячи, миллиарды, мириады...
Однажды тебе надоест. Или просто не останется сил. Останется только прикусить губу и запрокинуть голову. А там вверху, где-то непостижимо высоко, в молочном небе, горит аметистовое солнце и крылатый художник чертит перламутровую радугу.
Здесь, внизу, грязные улицы, холодные дворы и стены, стены, стены...
-
-
07.02.2009 в 01:09-
-
07.02.2009 в 12:25-
-
07.02.2009 в 21:22-
-
08.02.2009 в 13:34хм, не читал. Стоит?
-
-
08.02.2009 в 19:41-
-
08.02.2009 в 23:32впрочем, знаешь, мой дневник ведь тоеже не преисполнен надежд и перспектив, если так откровенно