be different
Перед глазами бегут строки. Строки полные смысла, полные чувств. Их можно потрогать, попробовать, понюхать. Взять слова и помять их в руках, как поддатливую глину. Из них можно лепить целые скульптурные города, даже больше - миры.
Но всё в мире должно быть в равновесии. В противовес полному, всегда идёт пустое. Пустой каркас строк, пустые скилеты слов. По ним, вместо крови бежит Пустота и пожирает всё на своём пути. Пока ветхие кости ещё способны удержать ей в себе. Но что будет, когда и они истлеют? Возможно, мир превратится в пепел? Серый Тёрпкий Пепел Забвения. Без жизни, без Памяти. Это страшно.

Но всё в мире должно быть в равновесии. В противовес полному, всегда идёт пустое. Пустой каркас строк, пустые скилеты слов. По ним, вместо крови бежит Пустота и пожирает всё на своём пути. Пока ветхие кости ещё способны удержать ей в себе. Но что будет, когда и они истлеют? Возможно, мир превратится в пепел? Серый Тёрпкий Пепел Забвения. Без жизни, без Памяти. Это страшно.

У меня она ассоциируется с Пустотой почему-то...
что-то есть..у меня с вороной../