be different
О пережитом.
Книги – это так чудесно и замечательно. Так страстно и трогательно. Впрочем, присутствует и доля страха. Книги. Они многих Великих сводили с ума. Но… кто сказал, что стать сумасшедшим под давлением чудесных знаний и образов ни есть счастье. Для каждого оно ведь своё. Я бы не отказался закончить жизнь в белой палате, в объятиях своих фантазий и томов книг. Как многому они учат. Чему? Да хотя бы даже мастерству слова.
Книги – это настоящее волшебство. Погружаясь в текст, ты его не видишь. Не видишь бегущих перед твоими глазами строчек, буков… только полная картинка и смысл описанного. С книгой ты переживаешь все события. Ныряешь в Вечный Поток, не существующий во Времени и Пространстве. Нити потока скользят сквозь тебя и ты проживаешь всё, как будто тебя нет. Как будто ты – это и не ты вовсе. Грусть. Радость. Ненависть. Зависть. Скорбь. Печаль. Любовь. Нежность. Всё, на что способно человеческое сердце. Всё, что способно убить и вернуть к жизни. И вышеупомянутый комочек мышц рвётся наружу, чтобы закричать на весь мир, что ты видел в Забытье, когда был погружён в текст. Что чувствуешь ты, что пережил главный, (а может и не главный), герой книги. И ты знаешь, что ты это пережил вместе с ним. Ни как сторонний наблюдатель, а как часть его. Так же чувствовал, видел, задыхался, рыдал…. Так же силился сдержать в себе чувства, так же ощущал боль, в раненной,…к примеру, руке.
Но словами этого не выразить. Это просто нужно пережить. Ибо чудесное не поддаётся объяснению. Чудо оно на то и чудо, чтобы оставаться тайным и загадочным. Чтобы манить к себе взгляды, заставлять руки тянуться к корешкам книг. Это неописуемо. Это просто чудесно.
А ведь без чуда было бы скучно жить.
Книги – это так чудесно и замечательно. Так страстно и трогательно. Впрочем, присутствует и доля страха. Книги. Они многих Великих сводили с ума. Но… кто сказал, что стать сумасшедшим под давлением чудесных знаний и образов ни есть счастье. Для каждого оно ведь своё. Я бы не отказался закончить жизнь в белой палате, в объятиях своих фантазий и томов книг. Как многому они учат. Чему? Да хотя бы даже мастерству слова.
Книги – это настоящее волшебство. Погружаясь в текст, ты его не видишь. Не видишь бегущих перед твоими глазами строчек, буков… только полная картинка и смысл описанного. С книгой ты переживаешь все события. Ныряешь в Вечный Поток, не существующий во Времени и Пространстве. Нити потока скользят сквозь тебя и ты проживаешь всё, как будто тебя нет. Как будто ты – это и не ты вовсе. Грусть. Радость. Ненависть. Зависть. Скорбь. Печаль. Любовь. Нежность. Всё, на что способно человеческое сердце. Всё, что способно убить и вернуть к жизни. И вышеупомянутый комочек мышц рвётся наружу, чтобы закричать на весь мир, что ты видел в Забытье, когда был погружён в текст. Что чувствуешь ты, что пережил главный, (а может и не главный), герой книги. И ты знаешь, что ты это пережил вместе с ним. Ни как сторонний наблюдатель, а как часть его. Так же чувствовал, видел, задыхался, рыдал…. Так же силился сдержать в себе чувства, так же ощущал боль, в раненной,…к примеру, руке.
Но словами этого не выразить. Это просто нужно пережить. Ибо чудесное не поддаётся объяснению. Чудо оно на то и чудо, чтобы оставаться тайным и загадочным. Чтобы манить к себе взгляды, заставлять руки тянуться к корешкам книг. Это неописуемо. Это просто чудесно.
А ведь без чуда было бы скучно жить.
-
-
19.03.2007 в 15:58-
-
19.03.2007 в 19:32Это имхо, так что твоё личное право, соглашаться с этим или нет)