Звёзды падают в глаза. Прямо с тёмного потолка. Падают и падают. А я пытаюсь ловить их губами. Стекаются со всего потолкав одну точку и падают в мои глаза. Парами. Группами. По одной. Падают, падают, падают. Бесконечно долго. Бесконечно нудно.
На языке звёздная пыль. Слизываю ейё с губ и проталкиваю в горло. Режет. Глотаю. Тысячи мелких осколков текут с моей кровью.
Снова будет вечер и алкогольное опьянение. Усмехаются: "Музыканты любят такие штучки". Скоро в сознании снова будет щелчок. Чувствую, как пространство готовится к нему. Тщятельно, кротоливо. Куда на этот раз занесёт мою грушную душу? Снова другая дорожка? Другая линия? Что-то хуже? Куда уж хуже. Я знаю, что логическим завершением всего будет сложеный кубик рубика.
Я уже сложил одну грань.