Маленькие дети с большими чёрными крыльями. Носятся по улицам, кричат что-то. Странно, почему им не мешают крылья? Они ведь волочатся по земле и выступают метра на пол над головами. И как им не больно? Ведь, это их плоть и кровь. Это их мечты и надежды. Странно, почему они не взлетают? Глупые. Наверное, просто ещё дети. Такие маленькие, невинные.
Интересно, почему тут совсем нет зеркал? Ох, где-то у меня было..только, где?
Лажу по караманам и наконец нахожу его. Маленький кусочек зеркала, весь поцарапаный. Угол отбит, а острые края уже давно ступились. Как же я хорошо помню, как играл с ним в детстве. как направлял лучи и поджигал бумагу, как выжигал её имя на досточке. С тех пор прошло много времени. Я усмехаюсь. До сих пор не знаю, зачем я его постоянно ношу с собой. Наверное, как связь с прошлым. Единственная.
Сжимаю зеркало в руке и смотрю в него себе за спину. Я отчётливо слышу детский смех за своей спиной, но в зеркале никого нет. Чуть правее, чуть левее..будто видоискатель.
Зеркала всегда говорят правду. Правду и ничего кроме неё. Как в суде. На оцарапаной поверхности я вижу взрослых состоятельных угрюмых людей с ранами на спине.