Море. Тёплое море шизофрении. Оно стало таким привычным. Таким родным. Ближе него, у меня нет никого и ничего. Море... давно не сравнивал болезнь с морем. Впрочем, это сравнение живёт где-то глубоко во мне. Наверное, именно поэтому я так люблю море. Люблю его глубину.
Чёрт! Постоянно качаться на волнах в тёплом, как молоко море. Мерзость. Меня тошнит. Но это всё, что осталось внутри моей пустоте.
Почему-то вспомнился "Звонок". Только у моего колодца стены выше, гораздо выше. И вода теплее. А ещё, нету границ. Сложно сказать, где начинается воздух и заканчивается вода. Я изо всех сил держусь за единственную ступеньку боли. Но пальцы скоскальзывают. Всё таки, мои физические силы тоже имеют свой предел. Тону.
Слова..слова. Всё это только слова. Сказочник? Да,
кои муж? Ты прав. Честно, прав. Спасибо тебе за это сравнение. Спасибо, что ты прав. Вот только я ещё больше ненавижу их. Сказочники лжецы. В глазах рябит от их слов. Каждое из них - трещина на стекле реальности. Со дня создания Вселенной, с того самого момента, сколько их было, Скзочников? Нет реальности, есть только потрескавшееся стекло и осколки, летящие от него в разные стороны. Они попадают в глаза и мы не можем больше видеть. Они текут скровью к сердцу и мы умираем. Обыденно. Это стало обыденно. Только никто не хочет в это верить.