Лето медленно течёт по венам, пузырьками отдаётся где-то под кожей. Ближе к ночи - долгожданная прохлада, такая желанная и, казалось, нереально далёкая. Никотин оставляет только горькое послевкусие, да тонкие струйки дыма. Я закрываю глаза и не верю, что всё когда-нибудь будет хорошо. Не верю в чужие слова, не верю в свои надежды. Я остался один на один с голыми дерзкими фактами - ни масок, ни прелюдий. Страх. Страх едкой плёнкой обволакивает всё моё существо. Страх, что всё будет точно так же, что ничего в жизни не изменится, что всё снова будет повторяться. Он разъедает изнутри, заставляет сомневаться в каждом своём шаге.
Я смотрю в стену напротив и мысленно рисую разноцветные круги. Их движение увлекает, затягивает в своё неизвестный мир. В какой-то миг они оживают и взрываются у меня на глазах. Я вдыхаю мелкую разноцветную пыль и пытаюсь не думать ни о чём.
Его запах другой - непривычный. В его глазах другой блеск. Он слишком другой, но слишком такой же. Я посмотрел в окно. Страх ошибки незримо где-то рядом. За окном давно за полночь и не видно даже фонарей, город дышит медленно и спокойной. Дома тихо переговариваются друг с другом, их тихие голоса почти различимы в такой безумной тишине. Кружится голова и перехватывает дыхание. В такие вечера сложно быть одному.