Открываешь глаза и смотришь в окно. Утро. Там, за стеклом, опускаются на землю листья. Ветер подхватывает их, кружит. Ещё довольно темно и свет горит в окнах напротив. В этот момент, думая о горячем кофе, поворачиваешься на спину и шепчешь куда-то вверх, в потолок "Почему ты не в моей постели?"