Строчки. Такие знакомые строчки, кажется, выученные уже до последней запятой, до последней чёрточки. Тяжёлые, чуть пожелтевшие страницы. Всегда, когда в мозгу что-то щёлкает мои пальцы касаются этих строчек, глаза, задумчиво пробегают по ним. В груди вспыхивает непонятное чувство, то ли надежды, то ли отчаяния.
Иногда кажется, что достаточно просто прижать книгу к груди и слова сами польются сквозь твёрдый переплёт прямо в сердце.
Ветер, поселившийся в моём окне, играет с колокольчиками. Я закрываю глаза и хочу касаться губами горячей нежной кожи, но ими интересуется только ветер. Я задыхаюсь. В который раз. И в который раз не задохнусь.